El Pobre Lovelock Tenía Razón

Adiós Saramago

2010-06-18T10:06:00.001-07:00

(1922-2010)

El comienzo del libro "Las Intermitencias de la Muerte" que publicó Saramago en el 2005. Tal vez ya sabía lo inmortal que sería para nosotros.

“Al día siguiente no murió nadie. El hecho, por absolutamente contrario a las normas de la vida, causó en los espíritus una perturbación enorme, efecto a todas luces justificado, basta recordar que no existe noticia en los cuarenta volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante, que pasara un día completo, con todas sus pródigas veinticuatro horas, contadas entre diurnas y nocturnas, matutinas y vespertinas, sin que se produjera un fallecimiento por enfermedad, una caída mortal, un suicidio conducido hasta el final, nada de nada, como la palabra nada. Ni siquiera uno de esos accidentes de automóvil tan frecuentes en ocasiones festivas, cuando la alegre irresponsabilidad o el exceso de alcohol se desafían mutuamente en las carreteras para decidir quién va a llegar a la muerte en primer lugar. El fin de año no había dejado tras de sí el habitual y calamitoso reguero de óbitos, como si la vieja átropos de regaño amenazador hubiese decidido envainar la tijera durante un día. Sangre, sin embargo, hubo, y no poca. Desorientados, confusos, horrorizados, dominando a duras penas las náuseas, los bomberos extraían de la amalgama de destrozos míseros cuerpos humanos que, de acuerdo con la lógica matemática de las colisiones, deberían estar muertos y bien muertos, pero que, pese a la gravedad de las heridas y de los traumatismos sufridos, se mantenían vivos y así eran transportados a los hospitales, bajo el sonido dilacerante de las sirenas de las ambulancias. Ninguna de esas personas moriría en el camino y todas iban a desmentir los más pesimistas pronósticos médicos, Este pobre diablo no tiene remedio posible, no merece la pena perder tiempo operándolo, le decía el cirujano a la enfermera mientras ésta le ajustaba la mascarilla a la cara. Realmente, quizá no hubiera salvación para el desdichado el día anterior, pero lo que quedaba claro era que la víctima se negaba a morir en éste. Y lo que sucedía aquí, sucedía en todo el país. Hasta la medianoche en punto del último día del año aún hubo gente que aceptó morir en el más fiel acatamiento de las reglas, tanto las que se refieren al fon do de la cuestión, es decir, se acabó la vida, como las que se atienen a las múltiples formas en que éste, el dicho fondo de la cuestión, con mayor o menor pompa y solemnidad, suele revestirse cuando llega el momento fatal. Un caso sobre todos interesante, obviamente por tratarse de quien se trata, es el de la ancianísima y veneranda reina madre. A las veintitrés horas y cincuenta y nueve minutos de aquel treinta y uno de diciembre nadie sería tan ingenuo para apostar el palo de una cerilla quemada por la vida de la real señora. Perdida cualquier esperanza, rendidos los médicos ante la implacable evidencia, la familia real, jerárquicamente dispuesta alrededor del lecho, esperaba con resignación el último suspiro de la matriarca, tal vez unas palabras, una última sentencia edificante para la formación moral de los amados príncipes sus nietos, tal vez una bella y redonda frase dirigida a la siempre ingrata retentiva de los súbditos futuros. Y después, como si el tiempo se hubiera parado, no sucedió nada. La reina madre no mejoró ni empeoró, se quedó como suspendida, balanceándose el frágil cuerpo en el borde de la vida, amenazando a cada instante con caer hacia el otro lado, pero atada a éste por un tenue hilo que la muerte, sólo podía ser ella, no se sabe por qué extraño capricho, seguía sosteniendo. Ya estamos en el día siguiente, y en él, como se informó nada más empezar este relato, nadie iba a morir”
Las Intermitencias de la Muerte (José Saramago 1922-2010)

tumblr

2010-05-28T14:31:00.000-07:00

Para separar un poco espacios he creado un perfil en tumblr, donde estaré publicando constantemente videos y cosas interesantes con las que me topo en la red. Cuanto pueda dedicarle un poco de tiempo a escribir volveré por aquí.
Este es el enlace:
http://estebanorozco.tumblr.com/

Esteban

Radio Kills Marie - Graphen

2009-12-14T10:20:00.001-08:00

Aquí les dejo una canción que estoy trabajando, espero les guste.

Radio Kills Marie - Graphen by radiokillsmarie

En Defensa del Gato Alado y la Falta de Gravedad

2009-11-28T15:12:00.001-08:00

El otro día durmiendo, soñé que un hombre agarraba por una cuerda a un toro que jalaba desesperadamente por irse, al hombre se le rajaban las manos pero seguía luchando por impedir que el toro se fuera. Mientras de sus manos brotaba sangre cada vez que el toro jalaba fuertemente y le hacía soltar cuerda, el hombre voltea y me dice: --si ves lo que pasa cuando uno se aferra demasiado a las cosas?, entonces el hombre suelta la cuerda y el toro simplemente se va corriendo y se aleja, el hombre me muestra las manos destrozadas y dice, --no es mas fácil así? Que el toro simplemente se vaya?
Entonces me desperté y no pude volver a dormir pensando cómo diablos puede uno soñar con alguien dando un concejo así de pertinente. Lo preocupante de todo es que con el tiempo que pasa uno durmiendo en la vida, estoy seguro que el sabio consejero volverá a aparecer, no me extrañaría que una noche en medio de un gato que se está puliendo las alas antes que la gravedad de la tierra vuelva a disminuir, escucharé la voz irreconocible diciendo que mire sus manos, y seguramente aprenderé algo nuevo sobre la vida, pero también seguro me cuestionaré si en ves de pararle bolas a este man con algo que puedo aprender despierto, no debería mas bien volver la mirada al gato alado y la falta de gravedad que una vez despierte estoy seguro no volveré a ver?

P.D. Esto de verdad sucedió.

De dónde viene la brisa??

2009-11-05T09:27:00.000-08:00

"...el Sol calienta más rápido la superficie terrestre, hace que el aire caliente suba, y el más fresquito de mar venga a reemplazarle.... en la noche notarías el efecto contrario: la costa se enfría más rápido que el agua, y como consecuencia la brisa nocturna siempre es en dirección tierra-mar."

Via Apuntes científicos desde el MIT

Comunicado No 3 (FINAL DE TEMPORADA)

2009-10-06T21:28:00.000-07:00

Hace unos días Saramago publicó en su blog que debía suspenderlo por un tiempo, decía que quería dedicarle toda su energía a su nuevo libro. En ese momento pensé que tarde que temprano tendría que tomar la misma decisión, pero aplacé el momento, tal vez esperando un milagro. Desafortunadamente hoy me reporto derrotado frente a esta posibilidad. No es solo que no crea en los milagros, sino que además me encuentro escribiendo varios proyectos que me dejan completamente sin energía para dedicarle a estos textos. Mas bien doy la cara, si es que a esto se le puede decir así, y me despido por un tiempo.

Espero volver por aquí con mayor disponibilidad y si un milagro ocurre, hasta podría volver con mejor gramática y ortografía… afortunadamente ya saben qué pienso de los milagros.

esteban

UNA NOCHE EN EL MUSEO

2009-08-10T11:30:00.001-07:00

Descubrir que mi esposa me había dejado por un artista plástico no fue tan traumático como enterarme que en la exposición fabricada con mierda humana que él estaba instalando en el Museo de Arte Contemporáneo, había una colaboración significativa de ella, si entienden a que me refiero. El Departamento de Sanidad le exigió al museo un listado de las personas involucradas en el proceso, y qué sorpresa me llevé al descubrir que ella encabezaba la lista, como siempre he considerado que soy una persona optimista me aferré a la idea de que la lista no estuviera organizada descendentemente por contribución, pero eso nunca lo sabré, sería incapaz de preguntárselo. Lo que me dejaba en considerable desventaja contra un hombre con el que no solo lo habla sino al que además le dona para expresarse artísticamente.
Hace unos meses cuando estaba sin trabajo, la que en ese tiempo prometía ser la madre de mis hijos intercedió con un amigo (que resultaría ser el aclamado expositor) para conseguirme un puesto de vigilante nocturno, el lugar: El Museo de Arte Contemporáneo. Por eso es que Sanidad me obligaba a llevar un estúpido tapabocas, temían que tanto tiempo expuestos a esta inmundicia pudiera causarnos problemas de salud. Lo consideraban riesgoso, pero aun así lo exponían, una gran plasta de mierda en la mitad de la sala.
Para sorpresa de muchos la exposición se llenó el primer día, cientos de personas quedaron por fuera, impresiona la cantidad de gente en esta ciudad que no se queda viendo algo hasta que no les aseguran que es considerado arte, luego hablan de trascendencia, abstracción, etc.
Esa noche el artista llegó con tres baldes llenos del controvertido material y una espátula para retocar lo que la descomposición había alterado en su obra. Al entrar dijo que era “una persona perfeccionista”, que no dejaría que su obra se “desmoronara gracias a las contradictorias fuerzas de la naturaleza”.
Nunca me había dirigido la palabra hasta esta noche. Esperó que todos los del museo se fueran, sabía que yo pasaría la noche cuidando el lugar, así que cuando estaba dando sus ultimas retoques con la espátula, parado en la punta de una escalera, sin mirarme dijo:
—¿Nada de rencores?. Yo lo miré unos segundos, no sabía qué contestarle, la verdad lo que estaba haciendo, lo que tenía en el balde, las mentiras que me había dicho ella, la lista de contribuyentes, no podía dejar de pensar que estaban hechos el uno para el otro. Pero antes de contestarle que no habían rencores, gracias a las “contradictorias fuerzas de la naturaleza”, la escalera en la que él estaba resbaló, lo que estaba untando no era tan sólido como esperaba y se filtraba por el suelo, entonces calló absorbido por su obra. No es que no quisiera ayudarlo sino que en verdad pensé que podía salir sólo, tal vez fue mi manera de reacción al síndrome de Stendhal, pero no fue hasta que la ambulancia logró limpiarlo que descubrimos que había muerto ahogado. Según dijo la policía, el desespero lo llevó a inhalar grandes cantidades del material que le llenaron los pulmones y dada su densidad no pudo lograr expulsarlo tosiendo. Nunca se había visto a alguien tan lleno de mierda, o al menos eso pusieron en el informe, sin usar esas mismas palabras pero en general decía lo mismo.
MI ex-esposa intentó culparme por no haberlo ayudado, había un video de una cámara de seguridad registrando todo, mi inmovilidad y las grotescas burbujas saliendo de la obra, las paredes salpicándose hasta encontrar la calma. Pude demostrar que corría riesgo al acercarme, el Departamento de Sanidad nos había obligado a usar los tapabocas porque consideraba riesgoso él tener contacto con la exposición, así que les tocó dejarme ir. No siento remordimiento de conciencia por lo que hice, estoy seguro que cualquier persona hubiera echo lo mismo en mi lugar, así no lo digan. Además, no se imaginan lo que se ha vuelto esto, el cadáver se volvió la obra de arte más importante de los últimos tiempos, al pobre imbécil ya lo están comparando con Da Vinci. El cuerpo lo embalsamaron tal cual había quedado para dejarlo permanentemente en el museo. Nadie había logrado crear una obra de arte tan poderosa como para matar a su propio autor, entonces todos hablaron de trascendencia, abstracción y toda esa mierda.

Comunicado N2

2009-07-28T20:41:00.000-07:00

Al parecer he dedicado más tiempo "enchulando" el blog (ya tiene Twiter y Facebook) que escribiendo, pero prometo volver a escribir algo pronto.

Por ahora les cuento algo sobre la imagen del Boring Guy #47. Hace unos años tuve la oportunidad de presenciar una conferencia sobre un proyecto llamado Life Recording, lo presentaba un investigador del M.I.T, hablaba de un sistema para grabar los momentos mas importantes de tu día. El sistema se conectaba con diodos a tu corteza cerebral y cada vez que algo pasaba el umbral de impresión grababa, así todo lo importante de tu vida, todo lo que te llamaba la atención quedaba registrado, simple no?. Bueno de ahí es que sale la imagen del Chino-Japonés con ese enorme casco, de ese proyecto en particular. No se muy bonita lo se, pero y qué? Es putamente real!

Mientras para que se relajen pueden ver este video, recomiendo que lo dejen cargar y lo vean en fullscreen.

esteban

The Boring Guy #47

2009-06-19T11:47:00.001-07:00

Hace dos días estuve en una fiesta, lo menciono como algo importante porque realmente fue un gran evento para mi, era ese tipo de fiesta normales, gente tomando, hablando, escuchando una música que colisiona con tu ritmo cardiaco, de esa que sin darte cuenta estas respirando como si estuvieras en una puta pelea de boxeo en las vegas, y te estuvieran dando golpes reventándote la cara, mientras tus dientes caen uno a uno en el suelo, pero eso es normal en estos días, eso es lo que se escucha, ustedes saben perfectamente de qué estoy hablando. En fin estoy sentado en este lugar, aburrido como siempre, cuando veo a esta hermosa joven, lleva un vestido de esos de cuero humano que estaban traficando de China hace algunos años, pero como si lo hubieran pintado con una pistola de paintball y un secador de pelo, un vomito estético, en fin, veo a esta chica y no puedo dejar de mirarla, el vestido me estorba a la vista, no lo puedo negar, y la música sigue taladrándome el ventrículo izquierdo, cuando me doy cuenta que hay otras tres chicas vestidas similar, no idénticas, similares, entonces me doy cuenta que es una moda, una puta moda, y entonces ya no me molesta tanto el vestido, digo: a la mierda, y me acerco a hablarle, le pregunto cómo se llama pero no responde, entonces veo que tiene estos anteojos, que no son anteojos realmente por que no tienen lente, son más bien como esos cigarrillos que en el siglo pasado solían guardar en la oreja para mas tarde, entonces me doy cuenta que no entiendo de que va la vida, aquí esta está joven, que ya dejó de mirarme por cierto, esperando que me largue, pero no me dice nada, y con esa puta cosa sobre su oreja, entonces me doy cuenta que no me hizo bien haberme encerrado a escribir mi novela, porque no se para dónde va este puto mundo, entonces regreso a mi silla pero ya está ocupada, va la mierda, ahí me quedo parado, y como no es sino que te des cuenta que hay una moda, para que veas que todos la están siguiendo y que eres un imbécil desconectado dormido, entonces resulta que todo el mundo tiene estas mierdas sobre la oreja, y no se de qué van pero no quiero preguntar, se supone que yo debo saber de estas cosas, soy un puto escritor, mi amigo Diego, el que me trajo a este sitio, está ahora besándose con esta enorme mujer, ella le está bajando la cremallera frente a todos, entonces extraño el olor a cigarrillo en los bares, extraño esa impureza de aire y la música que podía seguir con mi pie, veo la puerta a lo lejos, mando todo a la mierda y me voy del lugar, pero cuando voy saliendo hay una zona de fumadores que me hace sentir en casa, y disminuyo el paso para recordar como era la vida antes de que este puto mundo se fuera a la mierda, yo nunca he fumado, pero hay cosas que no te das cuenta lo importantes que son para tus recuerdos hasta que las vives después de mucho tiempo, así que cierro los ojos y respiro tanto humo como puedo, hace años no tenía un momento tan intimo, pero comienzo a pensar lo que debe estar diciendo la gente al verme en estas, así que abro los ojos y nadie está viendo, como siempre, les importa un culo lo que pase conmigo, entonces veo en el suelo uno de estos aparatos que todos traen sobre sus orejas, es como una especie de cámara transmitiendo, pero a dónde?, entonces veo la marca LIFEGLASS, y me doy cuenta que realmente perdí el tren de la sociedad, el puto tren que nos llevaba al progreso del que tanto hablaban hace años, me quedé sentado en la estación de tren sin darme cuenta, pero estoy joven, no quiero ser como esos ancianos de 50 años que no saben cómo putas enviar un correo electrónico, así que decido investigar qué es esta mierda, voy al café Internet, ese que parece una bolera, con las luces psicodélicas y todo, pero mierda Google ya no existe tampoco, así que me toca pedirle a una de estas chicas en patines que me explique, ella muy amablemente me hizo sentir como una mierda mostrándome cómo se usaba esta nueva red, en fin, le digo que ya puedo solo, ella se aleja y escribo “LIFEGLASS“, entre comillas para que la búsqueda sea más precisa, y me siento aun mas imbécil por intentarme engañar pensando que se algo de esto, en todo caso, salen estos resultados como si me los escupieran en la cara, entonces logro entrar al sitio de la compañía, si es que así se le puede llamar, y me doy cuenta que la puta empresa ya tumbó a Microsoft, que es una mierda como lo era Facebook y el sistema ese que luego lo tumbó hace años, esta gente está transmitiendo sus vidas, ya no es necesario que te la cuenten con aburridos mensajes de superación personal, todo está registrado en la web, todo lo que ven, entonces encuentro este web site donde hay un evento de la puta fiesta donde estaba, y descubro que la maldita perra que no me respondió me tenía grabado y el titulo del puto video era “The Boring Guy #47”, en inglés lo había puesto para tener mas cobertura, lo que más me asombró fue que no era cualquiera de esas chicas adictas a estas nuevas tecnologías que no saben que es un puto disco duro, era una profesora de neurociencias en una puta universidad, sigo leyendo sobre todo esto y veo que hace tres años se terminó la demanda mas grande en la historia de la humanidad, mil quinientos millones de personas habían demandado esta empresa por el uso de sus imágenes sin autorización, pero todo se había ido a la mierda porque no había una empresa detrás de estas imágenes, eran tus amigos, tus papás, el puto cartero el que las estaba usando, era como si alguien pudiera prohibir que lo vieran en la calle y le tocara andar con una franja negra tapándose la puta cara, dónde putas había estado yo, esto cuándo pasó??? Entonces apague el computador y les juro, dormí ahí sentado, pagando por cuartos de hora como un motel, era el único lugar en el que me sentía protegido, y no por que me filmaran, a la mierda con eso, era por que realmente no quería volver a mi casa ni a la puta novela, la vida había cambiado tanto que me daba terror darle la espalda, por más creativo que fuera, por más iluso que pensara que conocía este puto mundo, estaba a millones de kilómetros de distancia, era como el puto plutón que estaba tan lejos y tan insignificante que ya ni siquiera era planeta, lejos de un mundo donde vivía algo, un no se qué, pero que ahí estaba, observando todo lo que hacías, siguiéndote a todas partes, esperando el momento para salir a la superficie y destrozarte con sus dientes de silicio, y lo peor de todo es que seguro todo quedaría disponible para todos, para verlo una y otra vez, para enviar tu tragedia a todos sus amigos y estos a todos sus amigos, y por esa mierda de los seis grados de separación, en dos segundos tu vida sería propiedad de todo el puto planeta, de gente que no alcanzarías a saludar ni siquiera si los tuvieras en una fila uno detrás de otro durante toda tu vida, todos esos serían los dueño de tu vida, antes la gente decía que en un abrir o cerrar de ojos podías perder la vida, aunque tenían razón, esa gente era primitiva, unos putos chimpancés, no tenían ni puta idea de qué estaban hablando, pensaban simplemente en la muerte, y no hay un concepto más simple en este mundo que la muerte, esto es muy distinto, esto es mil veces más complejo, con ramas infinitas, esto es realmente tu puta vida en las manos de todos tus contactos, y en los contactos de tus contactos, tu vida digital, byte por byte, yendo de un lugar a otro como un teléfono roto, para regresar un día frente a ti, y encontrarte con tu otro yo, tu verdadero yo, muy distinto, irreconocible, que le ha dado la vuelta al mundo millones de veces a no se cuantos bites por segundo, y entonces te toca aceptar que no eres mas que un puto píxel en este universo monocromático, un Boring Guy #47.

El Trabajo Sucio

2009-05-27T16:32:00.001-07:00

Cuando Leonor soltó al perro sabía que terminaría llena de sangre, no era la primera vez que lo hacía, ya ni siquiera le temblaba la mano antes de hacerlo. El hombre que estaba al frete intentó retroceder, pero le habían cerrado la puerta, entonces golpeó fuertemente para que le abrieran pero al otro lado solo se escuchaba que cerraban los pasadores, los ladridos del perro cada vez mas cerca, los gritos de Leonor induciendo al ataque, el hombre quebrándose la mano al golpear la puerta, la mirada de dos mujeres desde una ventana, el corazón cada vez mas rápido, el primer ladrido del perro a pocos metros del hombre, el hombre cayendo al suelo temblando, entonces el perro saltó y con sus dientes mordió el cuello del hombre mientras él trataba con sus manos de separar la mandíbula, pero era una perdida de tiempo, sus piernas temblaban, las fuerzas se le escapaban por el miedo, el perro agitaba fuertemente su cabeza para arrancar y poder volver a morder, el hombre ya no podía luchar, las manos y sus piernas golpeaban contra todo, intentó levantarse pero el perro con mas fuerza lo jaló hacia él, entonces el perro logro arrancarle medio cuello, lo soltó y le lanzó de nuevo, desgarrándole la vida, Leonor ya se había acercado lo suficiente para disfrutar del espectáculo, las dos mujeres de la ventana seguían inmóviles observando, una de ellas le lanzó un par de monedas a Leonor que recogió y limpió muy tranquila, luego le dijo al perro que cuando terminara regresara a la casa para bañarlo, se alejó, el perro siguió despedazando el cuerpo hasta quedar exhausto, respiro unas tres veces antes de dar vuelta atrás. Las dos mujeres salieron rápidamente por la ventana, había llegado el momento de recoger la sangre.

una canción: Calle 13 - John, El Esquizofrenico

2009-05-27T14:45:00.000-07:00

y la letra:

Mi nombre es John Alejandro y soy esquizofrénico,
No soy nada de atractivos mucho menos fotogénico,
Mi mejor amigo es un payaso que me aconseja,
tiene ojos de rana y vive dentro de mi oreja,
él habla mucho y a veces se molesta,
y cuando le pregunto cosas casi nunca me contesta,
pero él da la vida por mí y yo doy la vida por él,
también sabemos que hay un desnivel
dentro de nuestro redondel,
la gente piensa que yo estoy enfermo
porque corro por la ciudad con mi cuaderno,
hablando con los perros con pantalones cortos y unas botas de
vaqueros
un paraguas en la mano y un sombrero de torero,
pero no estoy mal del todo también hablo con la gente
digo muchas mentiras para jugarle con la mente
me gusta dar mal las direcciones del camino
para que la gente siempre llegue tarde a su destino,
ando con dos hadas madrinas volándome por encima
cargando jeringuilla repletas de vitaminas con morfinas
hasta que mis venas se inunde
pues me la paso haciendo muecas y la gente se confunde,
perdóneme si me estoy riendo demasiado
es que ayer se murió mi madre y me botaron del trabajo,
debo 6 meses de renta en mi cartera ni un centavo,
y no me baño desde octubre del año pasado
tengo mi cuerpo todo cicatrizado,
con cortaduras profundas y quemaduras en primer grado,
pero no es nada grave nada delicado
es que nunca me doy cuenta porque me la paso todo el día anestesiado
me gusta caminar solo así hablo con el viento
nunca he tenido sexo como una monja en un convento
tranquilo aunque se que puedo explotar
de manera repentina como una mina en la segunda guerra mundial
soy un psicomaniático antisocial
luego de saludarte me lavo las manos con jabón antibacterial,
soy un paciente mental lo admito
pero eso no te da derecho a mirarme de reojo
y a tratarme de lejitos
ven acércate no te voy hacer nada
lo que parece sangre en mi camisa es salsa de tomate derramada
ven amiguito acércate aquí las tijeras que traigo son para
cortar el jardín.

CORO:
Soy un asesino en serie, como los de miniserie,
Detrás de la puerta, colecciono gente muerta,
Para poder matar el hambre, desayuno cereal con sangre,
No tengo familia, porque maté a mi familia.

A veces vienen doctores a visitarme
Con disfraces de fantasmas a tratar de alegrarme
Porque sufro de trastornos ayer metí mi gato en horno
Y su rabo me lo colgué en el cuello de adorno
Cuando me dan los episodios empiezo a sudar sodio
Y grito muy fuerte para poder sacar el odio
También me dan miedo las sombras
por eso no me atrevo a ir al baño
Y me orino en la alfombra
Es normal yo solo tengo 13 años
Todavía corro bicicletas y no hablo con extraños
Pero si no tomo mis medicinas durante el año
Todos los días sueño con poder hacerte daño,
Picarte en pedacitos con estas mismas tijeras
Meterte en bolsas plásticas y guardarte en la nevera
No se asusten hoy me tome mis medicamentos
Estoy de buen humor bien contento con buen aliento
Yo se que llevo cara de serio pero estoy contento
Ahora mismo voy a jugar con mis amigos en el cementerio,
De hecho estoy enamorado de unos de mis amigos
Hace un año murió sin dejar rastros ni testigos
Es una niña hermosa con la cara color violeta
Todas las noches me acompaña a correr bicicleta
Ella no habla por que es sordomuda
Y Por eso la gente piensa que estoy hablando solo y que
necesito ayuda.

CORO:
Soy un asesino en serie, como los de miniserie,
Detrás de la puerta, colecciono gente muerta,
Para poder matar el hambre, desayuno cereal con sangre,
No tengo familia, porque maté a mi familia.

Esta es mi vida.

2009-05-15T16:35:00.001-07:00

—Esta es mi esposa, linda no? es abogada en una importante firma, no se por qué se fijó en mi, pero así es la naturaleza no? llevamos nueve años casado, es una mujer increíble, ya le mostré mis dos hijos?
Julián que en ese tiempo trabajaba en un café Internet, quiso responder que sí, pero no fue lo suficientemente rápido, el hombre de corbata ya había abierto sobre el vidrio la foto de dos hermosos niños jugando futbol.
—Esta la tomamos hace dos meses, son los mejores de su clase, nunca me imaginé llegar a ser bendecido con una familia así, y usted está casado?
Julián miró hacia la impresora a ver si ya había terminado, y así podía escapar de este martirio, pero al parecer había un problema con los drivers, así que de nuevo contra la pared respondió que no.
—Vive con su madre?, dijo el hombre de corbata.
—No, mi madre está en España, se fue hace un par de años.
—Que casualidad, respondió el hombre de la corbata, la foto que envié a imprimir es de mi madre.
Julián se alejó y comenzó a desbaratar la impresora, o mas bien aparentando desbaratarla para alejarse del hombre que no dejaba de hablar. Todo parecía estar en orden dentro de la impresora.
—En qué computador me dijo que estaba? , dijo Julián.
—En el siete.
—Podría enviar a imprimir de nuevo a la impresora tres?
El hombre se alejó, se sentó y dio de nuevo la orden de imprimir, entonces comenzó a salir una hoja en la impresora tres, Julián descansó y se alejó rápidamente hacia la impresora para que el hombre no le siguiera hablando. Cuando la impresora terminó, tomó la hoja y no pudo dejar de sorprenderse al ver impresa la ultima foto que su madre le había enviado desde España, la misma que precisamente había visto en el computador numero siete esa mañana. Julián miró asombrado al hombre que ya se acercaba con una sonrisa de felicidad.
—Que le parece mi madre? Una mujer increíble no?, cuanto le pago?
Julián dio un paso retrocediendo.
—Sucede algo?, preguntó el hombre, —Sabe?, es que no tengo mucho tiempo, mi esposa ya debe estar que sale del trabajo y quedé en recogerla, tengo que cuidar mi matrimonio, por que sería un desastre que mi vida se desequilibrara, usted me entiende no?.
Entonces Julián le entregó la impresión, —Son dos mil pesos.
El hombre sacó unas monedas que solo sumaban mil doscientos. —Esto es todo lo que tengo. JULIAN le dijo que no había problema, que se lo dejaba a ese precio, entonces el hombre salió con una gran sonrisa en su rostro, afanado, por que en poco tiempo tenía que recoger a una esposa que no existía, para ver unos hijos que aún no habían nacido, y seguir con una vida que nunca había vivido.

Howard Beale (Network 1976)

2009-05-04T14:27:00.000-07:00

Este es un fragmento de la película NETWORK, 33 años después no deja de ser pertinente.

UNA GRIETA CADA VEZ MAS GRANDE

2009-04-29T19:56:00.001-07:00

De las personas que habían pasado todo el día por aquí, solo Gabriel se dio cuenta de la pronunciada grieta en la pared. Inquieto se acercó, siguió con su mirada hacia arriba el recorrido de la grieta y descubrió que llegaba a la azotea del edificio, atravesaba el techo y volvía a bajar del otro lado de la calle.
—¡Se va a caer esta mierda! —gritó, pero nadie lo escuchaba, así que corrió a timbrar en todos los apartamentos que pudo, gritando que todos corrían peligro.
Entonces se dio cuenta que la grieta se hacía cada vez mas grande,
corrió desesperado a uno de los costados del edificio y empujó tan fuerte como pudo, pero era inútil, nadie tenía la suficiente fuerza como para volver a juntarlo. No había nada que pudiera hacer. La grieta comenzó a avanzar por la calle como una honda imparable, dividiendo todo lo que se atravesaba, edificios, carros, avenidas, montañas, hasta unirse al otro lado del mundo con ella misma, dividiendo el planeta en dos partes iguales.
Unos hombres comenzaron a arrojar sabanas, correas, cables, todo lo que encontraban para que del otro lado los amarraran y así lograr unir las dos partes de nuevo, jalaban con todas sus fuerzas pero parecía ser inútil, entonces una de las correas se soltó, todos miraron asombrados y descubrieron que uno de ellos la había soltado, le preguntaron histéricos qué estaba haciendo, a lo que él respondió que era mejor así. —Cómo que es mejor así—, dijo alguien. —Es culpa de los del otro lado—dijo el hombre, —Si vuelven a recibirlos, va a volver a pasar, estoy seguro.
—La culpa es de ustedes —gritó un hombre del otro lado, entonces comenzaron a discutir y entre mas fuerte se insultaban mas cuerdas, sabanas y correas desamarraban. Entonces las dos partes comenzaron su partida, se deslizaron como queriendo repelerse hasta quedar completamente separadas. La Luna perdió su orbita y salió disparada buscando alguna fuerza que quisiera recibirla. Cada cara de la tierra siguió su camino, orbitando por separado alrededor del sol.
Los habitantes solo pudieron verse a través de telescopios, al poco tiempo se prohibió toda comunicación con los otros. Se corrigieron los libros que les quedaron para responsabilizar al otro lado de la separación, los gobiernos volvieron a repartirse las zonas y se crearon dos nuevos ordenes semi mundiales.
Como es de esperarse, gracias a nuestro continuo inconformismo, varios grupos de universitarios de las dos partes comenzaron a comunicarse clandestinamente e iniciaron diversos grupos antiseparatistas con el fin de regresar todo a la normalidad. A muchos de ellos los mataron en caserías políticas, pero entre mas duro les daban mas fuertes resurgían. Tuvieron que pasar muchas generaciones para concebir la posibilidad de volver a unir las dos partes, necesitaban construir la tecnología perfecta, necesitaban morir y volver a nacer, necesitaban evolucionar lo que sabían, depurarlo y fortalecerlo.
Entonces llegó el momento, las dos caras estarían alineadas a una distancia en la que se podían ver a plena luz del día. Todo se preparó par que avanzaran entre las sombras miles de jóvenes armados con atractores magnéticos que a simple vista podían parecer avanzado armamento militar. Las ubicaciones eran extremadamente precisas, habían sido calculadas con la exactitud que solo una única oportunidad puede evocar. Los relojes marcaron la hora, y miles de jóvenes apuntaron al cielo, los rayos se encontraron a la misma distancia, las dos medias tierras comenzaron a temblar, de ambos lados salieron a las calles asustados esperando el mas dañino de los terremotos, pero fue al darse cuenta que había algo en el cielo que los atraía que estallaron realmente en pánico. La intensidad de los rayos fue aumentando y comenzaron a hacerse visibles al llegar la noche. El color de los destellos avanzaba por todo el espectro electromagnético a medida que se acercaban, podía verse claramente el centro de la tierra en la otra cara de la tierra, era como estar frente a un espejo del tamaño de todo lo que se conoce, entonces todo se volvió rojo, el resplandor de los rayos saturaba tanto que no dejaba abrir los ojos, estaban cada vez mas cerca, así que sin que nadie pudiera ver, las dos caras coincidieron en un gran estruendo que lanzó a todos varios metros lejos de donde estaban, y los atractores engancharon perfectamente, sin defraudar el diseño mas pretencioso que la tierra había visto en su historia. Todo volvió a ser un solo cuerpo.
Las personas se miraron asustadas, llegaron a tocarse para darse cuenta que eran reales. Los antiseparatistas se dieron un abrazo que habían soñado durante siglos, deseaban tener a sus padres para mostrares, a sus abuelos y ellos a sus bisabuelos y así por muchas generaciones que tenían toda la razón, que tanta lucha tenía sentido.
El resto de la población no salía del asombro de lo parecidos que eran con esas personas que los miraban asombrados, escuchaban casi la misma música, la comida era igual, enterraban a los muertos en los mismos ataúdes, todo era muy similar, pero lo que mas los sorprendió fue descubrir que el nudo de los zapatos lo hacían de la misma forma. Cómo era posible que hubieran llegado a lo mismo?, se hicieron muchos estudios universitarios al respecto, pero nunca imaginaron que los zapatos se habían inventado en el tiempo en que eran un solo cuerpo dando vueltas alrededor del sol. En el tiempo en que ese objeto que ahora daba vueltas a Júpiter, giraba antes al rededor de la tierra, dejándose ver en las noches, cambiando a su gusto la marea y definiendo cuando había que cortarse el pelo.

VOLAR TANTO NUNCA HA SIDO BUENO

2009-04-23T11:22:00.000-07:00

Era una calurosa tarde, donde el viento levantaba la enorme tela mientras los tres luchaban por controlar el globo en la azotea. Pedro trataba de enganchar los pies contra cualquier cosa con tal de no caer al vacío, en el otro extremo, María y Juan amarraban la cuerda en una antena que servía mas de pararrayos que otra cosa. Para ser un globo tenía mas forma de parapente realmente, pero si el que lo inventó decía que era un globo, pues globo se quedaba, no había por qué perder tiempo en discusiones conceptuales, así que el globo se abrió imponente, como una burbuja que chillaba como si estuviera rasgando el viento, algunas personas que caminaban por la calle miraron al cielo buscando la procedencia de rugido, la tela estaba tensa como si fuera a reventar y jalaba como si cien elefantes quisieran ir para el mismo lado. Los tres corrieron, ya tenían sus arnés bien puestos y se amarraron cada uno a una cuerda, aquí no habían canastas. Juan soltó el lazo que iba a la antena y el globo salió volando arrastrando a estos tres jóvenes que ya no tenían nada que ver con la tierra, y colgaban columpiándose en las nubes.
El viento los llevó por todas partes, caprichoso como siempre. El invento había funcionado. El tiempo comenzó a pasar rápidamente. Nadie sospechaba que en pocas horas sentirían todo lo contrario, que cada minuto pesa.
Pedro recordó un cuento que leyó una vez de un hombre que descubrió un día que podía volar, y salió por los cielos admirando la ciudad y avanzando por las nubes, pasando entre edificios a toda velocidad como un superhéroe, jugando con el viento, pero de un momento a otro, el pode se le esfumó, así que le rogó a quién quiera que le hubiera dado esa posibilidad que le ayudara, pero esto nunca sucedió, entonces cayó desde donde nadie había caído antes, y su cuerpo se despedazó sobre el tambor de una banda de guerra que preparaba sus marchas para el desfile de la independencia. A Juan y a María no les agradó el cuento, pero cómo iba a dejar de contárselos, si no podía sacarlo de su mente. Los tres eran superhéroes.
Después de varias horas de sobrevolar, María se dio cuenta que no habían descendido ni un centímetro, es más, tenía la sospecha de que estaban subiendo poco a poco, y todo se confirmó cuando vieron el edificio del que habían saltado muchos metros abajo, inalcanzable. Como si les hiciera una mueca de burla.
Juan comenzó a mover sus cuerdas para tratar de inclinarlo en alguna dirección, pero el globo no obedecía, parecía que los elefantes tenían un objetivo claro y no iban a ceder, el globo seguía poco a poco arrastrándolos hacia arriba, cada segundo estaban mas lejos.
Los minutos que siguieron no fueron tan duros como las horas que siguieron y mucho menos que los días. Entonces, Juan logró agarrar un gallinazo que se había acercado cuidadosamente, como animales lo despedazaron y masticaron si darse cuenta que el pobre animal seguía vivo hasta que quedó dividido en tres partes equitativas. Era lo único que comían en días. Tal vez sería lo último que podrían digerir.
Juan había intentado de todo para hacer descender el globo, pero la visión del hombre cayendo sobre el tambor le martillaba la cabeza, tenía muy claro que no quería morir así. Solo había algo que podía borrarle esa imagen a Juan y era la silueta de María contra el sol al atardecer, todas las tardes, le generaba un frío en el estomago que perfectamente lo podría relacionar con la sensación de caer al vacío, pero era tanta la admiración que sentía por esa silueta que afortunadamente no alcanzaba a relacionarlos. Mientras tanto, María en silencio no dejaba de mirar a Pedro, que a su vez solo pensaba en la manera de regresar a la tierra, haciendo cálculos, escupiendo y analizando la caída de la saliva, debía encontrar la manera, él había inventado el globo para tres personas, si los había echo subir debía saber cómo hacerlos bajar.
Juan no tardó en descubrir el amor en secreto con que María contemplaba a Pedro, y fue entonces cuando decidió actuar: al día siguiente Pedro despertó por el viento que le daba en la cara, sentía que las tripas se le iban a salir por la boca, entonces descubrió que caía. Arriba, Juan no aguanta el dolor de muelas de haber roído con sus dientes durante toda la noche la cuerda de la que colgaba Pedro. Pedro no podía hacerse a la idea de que iba a caer como el del cuento, seguro lo esperaba un tambor para destrozarlo, tal ves era la batuta y caería empalado, que muerte tan horrible imaginaba, ojala muriera de un ataque al corazón, pensaba, pero llevaba tanto tiempo arriba que le había perdido el miedo a las alturas. Veía el suelo cada vez mas cerca, entonces pasó por la azotea de un edificio, vio los pisos uno a uno, los cables de luz y descubrió que no había ninguna banda de guerra esperándolo, lo que lo iba a recibir era un concurso de belleza, estaban coronando a la nueva reina del barrio cuando reventó contra el suelo, muriendo junto a las que fueron en su momento las mujeres mas hermosas del caribe, pero quedaron salpicadas de sangre tan fuertemente que la piel les quedó tatuada por el resto de sus vidas.
Arriba, el paracaídas subió como si lo jalaran, Juan no pensó que la perdida de peso lo enviaría mas arriba. Pero en verdad no le importaba. Se sentía en paz, era una sensación que le subía por el cuerpo como si le estuviera quitando el remordimiento, tardó unos segundos en darse cuenta que se estaba era congelando. Con la altura el frío se incrementó, Juan no podía mover los dedos de los pies, luego fueron las piernas, el frío le fue eliminando de la cabeza toda sensibilidad, era como un borrador que le subía por el cuerpo hasta dejarlo vegetativo. Y así fue, pero el borrador no paró ahí, la mano invisible que lo había congelado siguió su camino por el arnés y llegó a la cuerda de la que pendía, luego de congelarla, la quebró y Juan descendió, María lo vio alejarse al doble de velocidad, porque el globo salió disparado hacia arriba con mas fuerza. Del cuerpo de Juan no quedó nada, no se alcanzó a descongelar y se quebró en tantos pedazos que quedó como si nunca hubiera existido.
María no paraba de llorar y esas lagrimas caían en los hombros de algunas personas que caminaban por la calle y miraban al cielo buscando la nube de la que venían estas pequeñas gotas. Pero el día era soleado desde cualquier parte que se viera y María continúo su ascenso cada vez mas rápido.
Debe ser por algo de la sangre pero no se congeló, ni siquiera se enfrió. Y al salir de la atmosfera ni siquiera le hizo falta el oxigeno. Esto no era lo mas extraño, lo curioso es que el globo seguía subiendo sin viento que lo moviera, como si lo estuviera atrayendo un cuerpo mas importante que la tierra, como si la gravedad fuera selectiva y escogía a quien atraer y a quien no. María no descubrió lo que pasaba sino hasta pasados muchos años de observar el sistema solar. La carne de gallinazo ya no le hacía falta. Comer no es necesario cuando avanzas entre planetas y estrellas. Ni un superhéroe podía tanto. Lo que ves te hace pensar que lo que creías importante realmente no sirve de nada, ni el agua ni el oxigeno te ayudan. Pero el viaje es largo, y María tuvo que esperar mas años de los que puede viajar una sonda espacial para poder hacerse a una idea de qué sucedía. La tierra se volvió un punto que desapareció con el tiempo.
Entonces María lo vio. Había algo que parecía acercarse, se demoró en entenderlo porque ya había olvidado como era la imagen de alguien colgando de un globo. Era un hombre igual que ella y pasó a su lado a toda velocidad, ella volvió la cabeza impresionada cuando sintió que alguien mas pasaba a su lado, entonces se dio cuenta que estaba en un cúmulo de seres que habían viajado como ella, pero no venían de la misma parte, por que los globos eran distintos, por que no todos eran cuerpos. Habían gases y grupos de partículas que flotaban como ellos, como si fueran lo mismo. Seres que se habían demorado en entender que no son el centro de nada, que con un parpadeo podían caer en el gran desagüe del universo, que la necedad es peligrosa. Si que suena absurdo, pero así es el universo, por que nunca entenderemos qué nos jala, ni pa donde. Me gustaría comprender qué está haciendo María allá, con todos esos seres, esperando algo que resuelva todo, pero no es así, porque este es el momento donde se nos acaba el poder, se nos enfría el estomago y comenzamos el descenso a toda velocidad aumentándola nueve punto ocho metros cada segundo, dejando a María allá arriba, volvemos a la realidad, y le gritamos al que nos había dado el poder por qué nos lo quita, entonces comenzamos a escuchar la banda de guerra y recordamos que en unos días es el día de la independencia, si que vamos a caer duro sin saber por qué estábamos arriba, maldita sea, lo debimos haber aprovechado un poco mas.

¿Cómo desaparecer completamente?

2009-04-14T20:08:00.001-07:00

El mago volvió a revisar. Introdujo rápidamente la cabeza en el compartimiento escondido para que el publico no sospechara. Al descubrir que la niña no estaba donde debía estar, no pudo disimular su asombro, estaba parado frente a doscientas personas que esperaban ansiosos el fin del acto para aplaudir. El evento estaba sobrevendido y para el gusto de todos, el show hasta el momento había sido mas que deslumbrante. El mago se puso pálido, sudaba y parecía estorbarle el corbatín. Por primera vez en su vida había realizado un truco que no podía explicar, no tenía un as bajo la manga, no habían túneles escondidos, la niña había desaparecido de verdad. Me gustaría decir que como por arte de magia, pero eso era precisamente lo que no estaba sucediendo en esta ocasión.
—Señoras y señores, la niña ha desaparecido —dijo el mago entre dientes. El publico estalló en aplausos. Nunca habían visto algo igual.
—Que gran show —gritaban—. Todo un maestro!
—Bueno, ahora que aparezca! —gritó un hombre entre el publico. Y todos volvieron a aplaudir.
—Que aparezca la niña —gritó otra persona. Pero el mago no se movía.
—¿Dónde está mi niña? —gritó el papá de la pequeña.
—No se —respondió el mago. —Desapareció.
Todos estallaron en carcajadas menos el padre que no dejaba de mirarlo. Se levantó de la silla inquieto al ver que el mago no podía sostenerle la mirada, enfurecido subió al escenario. El mago trató de escapar pero tropezó y calló de espaldas al suelo. El hombre derribó el pequeño closet donde había entrado la pequeña, todo parecía en orden, salvo que faltaba una niña.
El hombre miró al mago que se arrastraba por el suelo.
—¿Dónde está?
El mago no sabía cómo responder.
—¿Donde está? —repitió esta vez con un tono amenazante.
Un silencio invadió el auditorio, todos miraban asombrados el escenario, buscaban el lugar por donde aparecería la pequeña, pero el mago no daba señales de un nuevo truco. Algo andaba mal. Se sentía.
—Es un agujero negro! — gritó una mujer. —Se va a desaparecer todo el mundo!
Entonces un hombre descubrió el puesto vacío donde debía estar su esposa y gritó que ya había comenzado a desaparecer la gente, así que todos comenzaron a correr desesperados, saltaron por las ventanas, derribaron las puertas, desmoronaron paredes. Luchando contra la corriente caminaba la esposa que supuestamente había desaparecido preguntándose qué es lo que había sucedido mientras estaba en el baño. La muchedumbre no se detuvo y la lanzó al suelo, todos pasaron sobre ella. Su esposo fue el primero en pisarla.
El papá de la niña levantó al mago con un solo brazo y le exigió que revirtiera la magia.
—Si la niña no quiere aparecer no va a aparecer. —dijo el mago.
—¿De qué está hablando? ¿Cómo no va a querer estar aquí si lo tiene todo?
—Pues algo le debe faltar —replicó el mago—. Porque debería estar en ese cajón.
—Yo la escuché hace días diciendo que quería irse lejos. —gritó su hermano.
—Esto no es lejos , es como si no existiera!
— ¿No se dieron cuenta que corrió hacia la tarima cuando preguntamos por un voluntario? Ella quería que le pasara esto! Ella sabía lo que iba a pasar —argumentó el mago.
—Tiene que hacerla regresar.
El mago no sabía cómo salirse de esta, así que buscando hacer tiempo preguntó cómo se llamaba la pequeña.
El padre lo miró por unos segundos, entonces se dio cuenta que no recordaba.
—No me acuerdo.
Se había comenzado a desaparecer el recuerdo de la pequeña. Las imágenes que tenían en la cabeza, su niñez, su nacimiento. La hermosa melodía que cantó esa vez en la escuela. El dibujo que le había regalado a todos en su casa. El olor de su cabello recién lavado. Las huellas de tierra en la cocina. La pequeña hundidura que había creado con su peso durante años en el colchón. Todo había desaparecido. Ni el hermano ni la madre pudieron dar con el nombre. Solo recordaban que era una niña, tal vez no. Ya no podían saberlo. Hasta eso lo habían perdido.
—¿De quién estamos hablando? —dijo el hijo.
El papá entonces bajó al mago, no entendía por qué lo estaba maltratando, le ayudó a organizar su traje.
—¿Por qué estamos aquí? —preguntó la madre.
—Debe ser por el espectáculo. — agregó el mago— ya debería haber comenzado.
—Que bueno —dijo el pequeño— a mi siempre me ha gustado la magia.
—Entonces es mejor que tomen asiento. No se donde está el resto de la gente.
La familia organizó un poco las sillas que habían quedado en el suelo y se sentaron en primera fila. Las doscientas personas regresaron una a una. La mujer que estaba en el suelo se levantó y caminó al baño para limpiarse la sangre que salía de su nariz. No entendía por qué le dolía todo el cuerpo.
Y todo volvió a la normalidad. De la niña solo quedó su ausencia. Y desde ese día una familia cargó con un pequeño vacío en el corazón, una tristeza que no podían ubicar, sin entender qué les faltaba. Porque supuestamente lo tenían todo. Era ilógica esa pequeña tristeza. Ese pequeño hueco en el ventrículo izquierdo. Ese espacio difícil de llenar, porque nunca supieron con qué hacerlo. La niña nunca volvió. Y el mago comenzó de nuevo su show. Y todos volvieron a aplaudir.

Una frase....

2009-04-06T12:45:00.000-07:00

"I may not believe in what you say, but I will die for your right to do so."

Voltaire

Solamente para gente con tripas

2009-04-02T10:45:00.000-07:00

Una vez escuché que las expresiones artísticas se hicieron para sentirlas, para que te toquen. Su función es hacerte sentir cosas nuevas. Esto no quiere decir que esos sentimientos deben ser “buenos”. Nadie dijo eso. Al menos no lo escuché. Así que hoy propongo la lectura del cuento más perturbador que creo existe sobre la tierra. Fue escrito hace algunos años por Chuck Palahniuk, el autor de EL CLUB DE LA PELEA, ASFIXIA y NANA entre otros. Fue publicado en la revista Playboy y hace parte de su libro FANTASMAS. Cuenta la leyenda que mientras hacía sus lecturas en universidades de Estados Unidos, alrededor de 60 personas se desmayaron mientras escuchaban atentamente a este macabro narrador. Y no es para menos. Yo lo acepto, no he sido capaz de terminar de leerlo. Hay un bloque que preferí ignorar. Así que no se apresuren, si lo van a leer tómense su tiempo, porque la verdad, una vez sus ojos han pasado por esas perturbadoras palabras, no hay vuelta atrás. Se les quedará en la cabeza por muchos años. Eso se los aseguro.
Lo digo en serio, es sólo para gente con tripas. No se apresuren. Hay cosas que es mejor no saber. Si lo leen no me odien, ódiense ustedes mismos por no contener la curiosidad. Porque se los advertí.
Aquí les dejo el link: Tripas de Chuck Palahniuk.

El Ojo del Observador

2009-03-29T19:53:00.000-07:00

JOHN23 tiene 17 años. Vive en Hong Kong. Estudia. Juega Guitar Hero. Los fines de semana va a cine con sus amigos y con su novia. Es fanático de las películas animadas. Sigue una rutina normal. Aparentemente normal,por que hay algo particular en este chico. Algo que lo hace especial. Hoy, en este instante, te está observando a través de tu computador. JOHN23 ha desarrollado un sistema de control a distancia de los dispositivos conectados a cualquier computador sin que el usuario se de cuenta. Le encantan los MAC porque la cámara está ubicada encima de la pantalla. Puede ver todo lo qué haces, puede escuchar qué dices porque el micrófono siempre está ahí. Los activa y desactiva sin que te des cuenta. Sin mensajes al usuario.
Como tú pasas horas y horas frente a tu computador, ya conoce tu vida. Sabe que hoy no quieres cambiarte la pijama. Sabe que ya no te gusta la Coca-Cola Zero. Te ha observado más de lo que tú lo has hecho en toda tu vida. Te conoce. Es tu yo virtual del espejo. De ese espejo de pixeles que te esconde qué hay del otro lado. Un lado que nunca podrás ver. Pero que siempre está ahí.
JOHN23 es curioso como todos, no es un adicto a estas cosas, simplemente detesta la televisión. Así que no olvides saludarlo. Él a veces también se siente solo. Es sólo un joven que vive en Hong Kong.

Un Pálido Punto Azul

2009-03-29T10:27:00.001-07:00

Bueno, hoy solo quiero rendir homenaje a un gran maestro, Carl Sagan.
En 1990 la nave especial Voyager 1 tomó una fotografía a 3.7 billones de millas de la tierra, sin duda una gran distancia para nosotros, pero una pequeña distancia para el Universo. Pero eso no es lo más importante de esta fotografía, lo que nos concierne es particularmente lo que se distingue desde esa distancia. Carl Sagan lo llamó un pálido punto azul, nosotros lo llamamos Tierra. Es el pequeño punto que se ve en la imagen.
Aquí los dejo con las palabras de Sagan sobre ese pequeño punto, sobre ese diminuto píxel en la imagen que significa tanto para nosotros.

"Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió sus vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de la civilización, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada esperanzado niño, inventor y explorador, cada maestro de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.
La Tierra es un muy pequeño escenario en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades visitadas por los habitantes de una esquina de ese pixel para los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; lo frecuente de sus incomprensiones, lo ávidos de matarse unos a otros, lo ferviente de su odio. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida.
Nuestro planeta es una mota solitaria de luz en la gran envolvente oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.
La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, en este momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos. Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la tontería de los prejuicios humanos que esta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar el pálido punto azul, el único hogar que jamás hemos conocido.”

CARL SAGAN (1934-1996)

LAS ARAÑAS DE LA LLUVIA.

2009-03-25T10:24:00.000-07:00

Cuando llueve se nos encrespa el pelo. Se nos mojan los pantalones por capilaridad (capilaridad), y corremos el riesgo de quedar ciegos y caer en medio de la autopista frente a un camión de mudanza. Pero esto no es solo por la lluvia, no es solo por ese extraño elemento que cae en pequeñas porciones y sentimos tan peligroso como el acido sulfúrico. Todo esto es por la invasión de esas armas afiladas de 8 puntas que se mueven como arañas por toda la ciudad. Que avanzan con la misma actitud que siempre nos ha caracterizado como humanos, arrasando con todo. Hablo de la gente en posesión de un paraguas. Y no crean que estoy exagerando.
Cuando el día es soleado y uno camina por la calle, tropieza constantemente con estas personas que no son capaces de dimensionar su cuerpo y chocan con todo abriéndose camino en esta selva de brazos y piernas. Porque todos son dueños de la calle. Ahora, adiciónele a eso una extensión de 8 puntas a la altura de sus hombros y una torpeza que raya en lo animal. Multiplique eso por cien y tendrá que olvidarse de la lluvia y enfocar todos sus sentidos en sobrevivir frente a esta avalancha de animalejos abriéndose paso sin consideración.
No se si se han dado cuenta pero cuando llueve cambiamos nuestra escala de prioridades, ya no nos preocupa que nos atropelle un auto, sino que no se nos moje el pantalón, el cabello, la camisa. El universo se desvanece, como si la lluvia fuera una cortina que no nos deja ver mas allá de nuestra propia ropa. Los amigos que están al lado dejan de importarnos, el individualismo nos brota por las venas, los semáforos dejan de existir, los peligros, todo. Ya no importan las mujeres y los niños, los ancianos, las mujeres embarazadas, por que si gozas de la sequedad que da el paraguas, que se abra el mar rojo en dos por que lo peor que nos puede pasar es que se nos moje el pelo. Y las 8 puntas chocan como espadas, porque el que tiene el paraguas tiene el poder. Es el arma de los dioses que nos da la omnipotencia para hacer cualquier estupidez. Todos chocan con todos. Algunos desprotegidos de estas armas, osados en su desesperación de no mojarse exponen sus importantes libros, sus tesis de tantos meses de trabajo, hasta sobres con pasaportes y certificados de nacimiento con tal de que no se les deslice una sola gota de agua por la cabeza. Mientras que los que tienen paraguas tratan inútilmente de meter estas espadas multipunta por puertas por las que si no fuera por la lluvia se darían cuenta que es imposible que entren abiertas. Dejamos de ser humanos y racionales. Volvemos a ser animales. Nuestro cerebro reptiliano gobierna nuestras acciones. Y no nos deja ver que esas gotas son precisamente a las que le debemos nuestra existencia. Porque sin agua no hay vida. Así de sencillo. Y no hace daño!. Así que hoy maldigo los paraguas porque no me dejan apreciar el agua y porque se que algún día, una de esas puntas se va a quedar enganchada en uno de mis ojos, mientras caigo ciego y desesperado en la mitad de la vía frente a un camión de mudanzas. Y el agua que me dio la vida me la quita.

Dados

2009-03-23T20:13:00.001-07:00

Einstein dijo que dios no jugaba a los dados.
Stephen Hawking dijo: No sólo dios juega definitivamente a los dados sino que además a veces los lanza donde no podemos verlos.
Yo hoy digo, sin querer sonar pretencioso: dios no solo juega a los dados sino que además nos los restriega en la cara.

LA MÁQUINA DE RUSSELL

2009-03-21T19:40:00.000-07:00

“...no creo, por tanto, que haya razón alguna para considerar ciertas satisfacciones como malas, siempre que sean consideradas en el aislamiento, con independencia de sus concomitancias y consecuencias.” Bertrand Russell

El Grupo de Investigación en Emulación (G.I.E.) se da el gusto de presentar a la sociedad su mas avanzado proyecto: LA MÁQUINA DE RUSSELL . Una máquina para acabar con el sufrimiento, la máquina de la tolerancia.
Antes de entender a fondo qué es esta máquina, suponga que usted desea matar al presidente. Siente la necesidad de hacerlo. Tal vez porque las políticas lo dejaron sin casa, porque su hijo murió en el ejercito por culpa de una guerra innecesaria, o por cualquier motivo particular. Simplemente usted desea matarlo. Ese deseo en sí, no es bajo ningún criterio considerable como malo. Es solo un deseo. Un indefenso deseo. El conflicto entra en el momento en que para satisfacer el deseo realmente tenga que asesinarlo. Entonces lo “malo” no es el deseo sino la acción para satisfacer este deseo. Qué sucede si su deseo nunca se puede satisfacer? El deseo se convierte en frustración y sufrimiento. Por consiguiente se volverá una persona infeliz.
Si usted siente placer al ver a sus hijos triunfar, debe agradecerle a la sociedad por que puede hacerlo, por que su deseo encaja en el marco de deseos aceptados como “justos”. Pero que sucedería si un día despierta sintiendo el impulso por hacer algo, pero ese algo, esta vez no es aceptado. Su frustración le traerá sufrimiento y si se decide a satisfacer este deseo posiblemente tenga que pasar el resto de su vida en la cárcel. Es esto realmente justo con los individuos?
Ahí es donde entra a jugar un papel importante LA MÁQUINA DE RUSSELL. Nuestro objetivo es brindarle verdadera felicidad a los individuos. La sociedad no tiene por qué decidir por usted, no tiene por qué moldear su cabeza, sumergiéndolo en un mar de dolor y sufrimiento. Nosotros podemos acabar con este sufrimiento. Qué pasaría si usted tiene la posibilidad de satisfacer esa posibilidad de matar al presidente? Que pasaría si un sistema le puede brindar esa oportunidad en una emulación del mundo real, con sentimientos reales, pero sin afectar al presidente real? sin maltratar a nadie, sin tabúes y sin prejuicios. Y una vez satisfecho su deseo, ingresara a una etapa de asimilación de la realidad, para retomar su vida normal, con la satisfacción de realmente haber echo lo que deseaba hacer. Qué pasaría?
LA MÁQUINA DE RUSSELL consiste en la emulación de un mundo real transmitido directamente al cerebro del usuario. Los sentimientos los genera el individuo en su cerebro y la realidad es emulada con las características deseadas. Personas, situaciones, sentimientos, sin importar que tan mal vistos por la sociedad sean. Sin juicios, sin restricciones, por que en nuestra organización siempre serán inofensivos deseos.
Nuestro programa comenzó con un hombre que deseaba estrangular a su esposa. En la realidad él sabía que no podía hacerle daño, porque sentía un gran apego a ella. Pero sentía constantemente este deseo. Una contradicción que la realidad no permitiría. Pero el deseo insatisfecho lo llevó a una vida desdichada y al intento de suicidio en varias ocasiones. Hoy en día, después de una sesión con nosotros este hombre vive completo, tiene la mejor relación que alguien podría tener con su esposa, la ama de verdad y no siente la necesidad que un tiempo atrás lo mortificaba. Hoy es un hombre feliz, sin miedos, y sin remordimiento por poseer un deseo que se le sale de las manos.
Hemos tratado usuarios que desean maltratarse hasta la muerte en la sesión, usuarios que quieren matar, usuarios que quieren acabar con la humanidad, usuarios que quieren robar bancos, usuarios que quieren demoler edificios, usuarios que quieren bombardear países, usuarios que quieren comer carne humana. Lo que desean es completamente irrelevante.
Nuestro interés no es degenerar la raza humana, todo lo contrario, buscamos que nuestra sociedad esté limpia de odio, de venganzas, de frustración. Buscamos que la sociedad pierda ese estatus de establecedora, y que seamos nosotros mismos lo que definamos qué queremos, y qué es realmente lo que nos importa. Pero siempre con la idea de que la satisfacción de nuestros deseos no esté por encima de la felicidad de la generalidad, por que estos deseos se satisfacen en el aislamiento. Ventaja que solo este sistema puede ofrecer hoy en día.
No lo piense más, tal vez esta máquina ya le ha salvado la vida en varias ocaciones. Llámenos. No tiene por qué seguir sufriendo. El Servicio es completamente gratuito y confidencial. Ayúdenos a construir una sociedad mas justa.

C.E.O
Grupo de Investigación en Emulación

El Cazador de Moscas

2009-03-15T20:34:00.000-07:00

La ventana da a una ventana que da a otra ventana que da a otra ventana que baja a otra ventana y llega a otra ventana que refleja una tienda de frutas. Es curioso, el reflejo no rebota tanto. Al subir, las imágenes desaparecen poco a poco entre una pareja discutiendo, un niño jugando y un perro que no ha decidido si saltar o seguir raspando la coca de comida. Mientras bajábamos y subíamos por el reflejo, el perro descendió de la silla. Ahora restriega el hocico contra la coca de comida que sigue vacía. Camina por el pequeño apartamento.
Se sienta un par de segundos a rascarse. Lo disfruta. Continúa su camino hacia la ventana cuando una mosca lo interrumpe. Decide proteger su territorio y ahuyentarla. El perro resbala una y otra vez. Tiene las patas mojadas. La mosca parece retarlo en su hazaña. Parece jugar con él, pero nuestro animal no se vence fácil. Trepa uno de los muebles para alcanzarla. No es nada tonto este animal. Brinca con todas sus fuerzas y cae sobre una mesa de tres patas que pierde el equilibrio y lo manda de cabeza contra el suelo. Se repone rápidamente y sin dudarlo vuelve a subir al mueble. Está vez la mosca se ha parado en la pared, está a su alcance. Está a un solo brinco. La mira fijamente. Lo va a hacer. No hay manera de fallar. Esto definitivamente es personal. Entonces aparece otra mosca que lo distrae y lo hace resbalar de nuevo. Desesperado el perro ladra como si gritando las ahuyentara. Ya son diez moscas. Ya son veinte moscas. Ahora son cincuenta que lo hacen retroceder vencido. Están detrás, están arriba, lo tienen rodeado. Donde mira hay moscas. Humillado frente a la impotencia decide resguardarse junto a su dueño que sigue acostado en el suelo. Inmóvil. Con dos disparos en el pecho y asaltado por una pareja de vecinos que discute frente a una ventana que da a otra ventana y llega a otra ventana que refleja una tienda de frutas. La coca de comida seguirá vacía, el perro cada vez más solo y el apartamento cada vez más rojo.

Hay que mover al muerto

2009-03-01T17:07:00.001-08:00

Es de mañana.
Es Diciembre.
Quién tiene que mover al muerto?
No es la primera vez que pasa.
Lleva rato ahí en la puerta.
Que lo muevan los de telecom!
La entrada al edificio parece comos si hubiera estado lloviendo rojo.
Los que entran se dan de culo contra el piso.
Los que salen van a dar contra la carevaca del alcalde.
Los pasos suenan como si el suelo estuviera echo de goma.
Este rojo se oxida.
El muerto parece un muñeco de Año Nuevo.
Dos niños le ponen sombrero.
Dos niños le ponen nombre: El Muñeco Gabriel.
Dos niños le cambian los zapatos.
El muerto se cansa de estar muerto.
El muerto se levanta pero le gusta el sombrero.
El niño brinca porque es la primera vez que ve un muñeco de año nuevo caminando.
Tratan de agarrarlo.
El muerto no se deja.
Un niño contra el suelo y el otro vuela 5 metros.
El muerto se aleja.
El Alcalde sale con dos putas.
A dónde va el muerto?
Al cementerio contesta una señora, a dónde más?
Vieja grosera, dice el Alcalde.
El Muerto camina hasta el cementerio.
Agarra una pala que encontró por ahí tirada.
El muerto comienza a cavar su tumba.
De la tierra sale una mano.
El muerto sigue cavando.
La mano se mueve.
La mano se quita la arena de lo que parecía había sido una boca.
Eche pa allá carajo!
Todo esto está lleno!
Al muerto le toca dejar la pala por que los otros muertos ya le están tirando arena.
El sombrero no aguanta de escudo.
Con una piedra en el ojo, el muerto se acuerda que cerca al pueblo hay una fosa común de la matanza del Maderal.
A todos esos ya los tiraron juntos.
Qué problema hay con que se acueste uno más.
El muerto camina, con su pala, con su caminado de muerto.
No hay que cavar mucho porque a medio metro se comienzan a ver los hueso.
Se abre campo entre fémures y peronés.
Se mete, se tapa como puede.
Medio brazo le queda afuera.
No hace frío.
Todos estos murieron igual.
Un tiro en la cabeza y otro en el pecho.
Que grato se siente estar con gente como tu.
Estas muy pegado a mi esposa dice un muerto.
Cola con cola no pasa nada responde el Muñeco Gabriel.
Y tiene toda la razón.

Comunicado N1

2008-12-29T19:22:00.000-08:00

Con esto termina la primera tanda de cuentos(2001-2005). En los próximos prometo que voy a darle mas respiro a la narración. Es algo que hay que trabajar.
Los cuentos fueron publicados en este blog si ningún orden particular, pero releyendo un poco, creo que se prestan para una mejor lectura comenzando de abajo hacia arriba. Ya que los dos que aparecen en primer lugar tienen una narrativa tan acelerada que cansa.
Todas las imágenes con excepción de la de El Pobre Lovelock Tenía Razón (Ilustración de mi gran amigo Luis Otero Prada) son robadas de internet. Si alguien encuentra esto irrespetuoso me indica y de inmediato las bajo.

Una historia del Bacalao, una Congresista y un Video

2008-12-29T19:15:00.000-08:00

La puerta se abrió como una explosión. Abrió de esa forma que se desprenden las bisagras y la puerta queda inservible. Abrió fácil por que Juan Ernesto Ramírez nunca quiso arreglarla bien. Nunca quiso darle dos vueltas más al tornillo. Abrió como cuando una puerta es derribada por cinco policías. Abrió a las tres de la tarde el jueves porque el administrador del hotel, por llamarlo de alguna manera, telefoneó a la policía mientras mordía un muslo de pollo de KFC. La niña con su vestido naranja que había recibido de regalo si quererlo, corrió a esconderse bajo la cama entre las sabanas viejas de su madre. Ella, su madre, calló dormida en la cama. Verdad que sufre de narcolepsia. Verdad que no controla el sueño. Un policía trató de alzarla a la fuerza, pero se le deslizo como un jabón entre sus brazos y calló fuertemente contra el piso, su cabeza pegó contra una esquina de una de las baldosas que Ramírez tampoco quiso arreglar a tiempo. Para ser personas acostumbradas a ver sangre y heridos con balas que les entran y salen de las cabezas, los policías se miraron las caras, asustados, mientras un pequeño cojín de sangre se esparcía entre la cabeza de la congresista y el suelo. Esta vez las imágenes en la televisión no mostraban a Angélica Vásquez durmiendo en las sesiones del congreso. La mostraban en los hombros de un policía, sangrando por la cabeza, exactamente de la manera que nadie quiere que lo vean en la TV. Sin sesión de maquillaje de tres horas. Sin ropa prestada. Echa todo un bulto que cabalga el hombro de un oficial.
La presentadora del noticiero, esquelética como siempre pero con retoques de silicona habla del bacalao.
Una nota patrocinada.
Una cortinilla mostrando gente feliz comiendo en la playa, disfrutando de una nueva marca de mantequilla.
Con un sonido característico de este tipo de notas, comienzan a hablar de la congresista.
-Hace pocas horas fue capturada la congresista Angélica Vásquez después de secuestrar a su propia hija. Todo comenzó cuando la niña de 12 años caminaba hacia su escuela….
Entran imágenes del policía con el bulto sangrante en los hombros.
-…la captura se realizó en un pequeño, porque vulgar no se puede usar en televisión, hotel de la ciudad mientras ella y la secuestrada se encontraban en su cuarto.
Comienza luego una toma brusca y rápida que se acerca al policía que carga a una mujer en su hombro, luego la cámara cae al suelo y la imagen se corta, pero todo quedó filmado.
-La policía no quiso dar declaraciones y condenamos fuertemente el trato que recibió nuestro periodista que fielmente cumplía con su trabajo.
La cámara se quebró por completo, pero al periodista no le pasó nada. Treinta minutos más tarde sacó de su maleta que lleva a todas partes, una caja de curitas. Tomó una y se la pegó en la ceja. Quien no se siente preocupado por un periodista con una curita en la cara después de tener un “altercado” con un policía. A la congresista no le importó mientras dormía, a decir verdad, no le importo nunca. La niña lo miró con odio mientras él recogía su cámara echa pedazos y revisaba que el casete estuviera en orden. La cámara volvió al suelo tal como había caído la congresista.
Siguiendo a su madre, la niña entró a la patrulla de policía, era la primera vez que lo hacia pero para los que la conocieron saben que no fue la ultima. En diez años hasta se acostumbraría a hacerlo. Entre las cosas que se dicen en la calle, se dice que la congresista no siempre fue congresista. Nadie nace congresista. Ella tenía una vida casi normal y por cosas del destino, sin que se diera cuenta todo cambió el día en que se le deslizo una lagrima negra por la mejilla mientras observaba la imagen del espejo, avanzando en su reflejo y pasando entre la puerta casi cerrada y la pared, la silueta de un hombre con un ojo de vidrio, dejandolo sobre la mesa de noche, quitándose los pantalones y probándose el aliento en busca de indicios de cebolla. El dinero vino después, luego el rechazo, las patadas, el frió en la calle, el grito de pánico, la sobredosis, el hospital, la soledad y por ultimo: el cambio. Un cambio de camino, mas no de fin. La cámara, una Canon XL2, se quedó ahí tirada hasta que un hombre la tomó diciendo que había leído mucho sobre cámaras, después de tratara de tomar fotografías con ella, polaroid dijo que era, la arrojó en un basurero donde se pudrió junto a dos libras de bacalao. El casete ya estaba en manos del director del noticiero. Se grabaron las tomas del reportero narrando el atropello, en el mismo lugar en que debería estar la congresista mostrando la herida de su cabeza; en un hospital.
Más en una cabeza que en un noticiero se escucha:
-En 1944, el 5 de junio nació Gregorio Sandoval. Nadie en el pueblo supo de su existencia hasta los 7 años. Hijo de una joven de 12 años y el cura del pueblo. Creció escondido en la casa cural. Viajó a los 20 años a España de polizón. Permaneció sólo cinco años allá. Regresó sin dinero y entonces fue conocido como “El Vasco”. Con su regreso, trajo la idea de importar bacalao, 20 años después ya era un millonario empresario. Su emporio creció tanto que hace dos años compró la mitad de los canales de TV y gran parte del congreso, aunque esto tampoco se puede decir en televisión. Igual que como fue su infancia, su rostro fue un misterio. Nadie sabía como era, nadie lo habían visto. Ni sus más fieles asesores. En las sombras, solo seguía siendo “El Vasco”. Hasta el día de hoy. En la cabeza se repite. Hasta el día de hoy.
La presentadora salió del baño con el dedo hurgando su nariz.
-El Vasco leyó tanto en su vida que un día decidió no volver a leer más. Ni una receta. Ni un manual de instalación. Ni los subtítulos de las películas en inglés.
Ahí parada en el pasillo, pasó un joven con chaleco que le entregó un casete. El reportaje del periodista y el policía, decía la etiqueta. Que culos hago yo con esto?, gritó ella, yo solo soy presentadora, mientras se llevaba el dedo índice en la boca. El Vasco, seguía pensando.
Después de mucho rehusarse, El vasco había aceptado conceder una entrevista a una de sus cadenas de televisión, la idea era que fuera en un lugar desconocido, así que se realizó en un hotel de muy bajo perfil. Solamente un periodista y El Vasco. Todo fue rápido. Un duelo de preguntas y respuestas. Cuando habían terminado y el periodista guardaba su cámara, se escuchó como derribaban una puerta. Ya todos sabemos como se abrió esa puerta. Parecía ser en el mismo piso, parecía ser dos habitaciones al lado, así que el periodista salió y desenfundo su cámara, cambió el casete y filmó lo suficiente como para que la cámara quedara destrozada en el suelo.
La congresista lloró tanto que a los policías les tocó orillar la patrulla y buscar un balde, parecía una balsa que se hunde en el océano. En el océano de asfalto. La niña sólo pensaba que iba a decir en el colegio al día siguiente. El escándalo era inminente. La congresista nuevamente calló dormida. Esa noche entre cervezas y canciones, los policías se rifaron el balde y apostaron que cuantos años de prisión se había ganado la congresista, pero nadie acertó.
El Vasco salió diez minutos después, el alborto ya había pasado, echó una mirada a la puerta destruida y vio la sangre en el piso y las gotas que salían de la habitación y bajaban por la escalera, avanzaban como aquellas migajas de pan del famoso cuento. Caminado lento, tan lento que pereciera que tuviera algún problema en alguna de sus piernas tomó una cámara que vio tirada en el suelo, cinco minutos después, frustrado, la arrojo a una caneca de basura. En esos momentos sólo pensaba porqué el periodista no le había preguntado cómo había perdido su ojo. Esas son el tipo de preguntas que ellos siempre quieren hacer cuando ven un ojo de vidrio. Tal vez ni cuenta se dio. Que mierdero de vida, dijo, mientras caminaba por la calle, hay que traer más bacalao.

La Invasión del burro y otros pequeños relatos interrelacionados de la Troja.

2008-12-29T18:49:00.000-08:00

En la propiedad solo había una palmera, y no medía más de metro y medio. El camino que pasaba junto a la palmera, llegaba a una cabaña, una pradera envidiable, un olor a mango, y un garaje donde había una camioneta que el pintor solo usaba para escuchar música. La zona era costera y de un caribe tal que la brisa penetraba como propietaria. La música la formaban 3 mariamulatas y el crujir de una silla de madera en el estudio del pintor, por que las pinceladas, perecían venir de un mundo donde el sonido no importaba.
El sonido de la silla se esfumó y el pintor atravesó la puerta con un bostezo como si se le fuera a desencajar la quijada. Se quedó en el porche con la mirada perdida. Se rascó la cabeza con la mano llena de pintura roja y se acostó en la hamaca donde había un libro que mandó al carajo sin saber que la Francesa llegaría a buscar después de terminar la torta de plátano.
El atardecer había comenzado y ya no había música, ni pintura, y nada para escribir mientras duraba, la puesta terminó, y como si estuviera esperando prudentemente para no interrumpir, entró el olor a plátano cocinado, pero no encontró a nadie para descrestar, por que el pintor, sin darse cuenta había sido tragado por la hamaca como si fuera la boca de un animal incierto pero con un colorido deslumbrante. Solo había quedado de la lucha un pedazo de pantalón, y algunas rastros de sangre. Estos animales siempre se han destacado por su furia cuando se encuentran en celo.
La Francesa apareció, practicando un trabalenguas que le enredaba la erre y al descubrir lo que había sucedido, descolgó la hamaca, la azotó con una escoba hasta que le salieron ampollas y la escondió en un closet en el estudio del pintor, no fuera que algún día por cansancio le diera por sentarse a mecerse en la boca de un animal tan hambreado. La Francesa tomó el libro que el pintor había mandado al carajo, se sentó en la grama a comer torta de plátano mientras leía, esa noche le dolió el estomago como nunca, pero durmió contenta, por que por primera vez en su vida, la torta de plátano le había quedado mejor que su pie de manzana.

La Francesa continuó su vida, pero no fue capaz de hablar con su familia de lo que había sucedido con el pintor, así que en un par de visitas inesperadas tuvo que contratar a un vendedor de pescados que se asemejaba bastante a lo que dejaba ver la única foto que ella había enviado a Europa del pintor. Su familia cada vez se iba más encantada con la elegancia y el carisma del hombre que llevaba la comida a la casa.

Siete años después apareció el pintor, traía una barba desorientada que le llegaba a las rodillas y le faltaba un dedo en la mano izquierda, era fácil darse cuenta que le había tocado luchar el regreso. Ni la francesa ni los perros lo reconocían, pero había algo en sus ojos que nos daba a entender la furia que le tenía a las hamacas. Tomó un hacha y comenzó a talar las columnas de la casa, para que a nadie se le ocurriera volver a colgar hamaca alguna, pero el peso estaba mal distribuido y el segundo piso calló y mató dos de las mariamulatas que ya entraban a comer en la casa pedazos de torta de plátano. La palmera que había crecido diez centímetros en 7 años dejó caer dos de sus pequeño cocos por el estruendo y un pedazo de teja le corto al pintor el mismo dedo que le faltaba en la mano izquierda en la derecha. la Francesa ni cuenta se dio, por que solo le faltaban tres páginas para terminar el libro que había comenzado diez años atrás, el libro: La Invasión del Burro, el autor: un hombre al que le llamaban cariñosamente ¨ Tolíma ¨.
El aire caliente que sentía en el cuello, hizo que la Francesa se distanciara de su lectura, para encontrar junto a ella, un pequeño burro que ya intentaba masticarle el pelo. Del susto volvió a mandar el libro al carajo y corrió por su vida, o al menos así lo relató veinte años después a su nieta Soledad, el día que le descubrió el libro debajo de la cama. Ahí, en medio de un árbol de mangos que apenas comenzaba a crecer, se escondió el libro durante 18 años, viendo crecer las matas de coquito.
Una mañana, cuando Soledad jugaba con una gallina que había vestido con una de las pelucas del pintor, encontró el libro al que ya le habían crecido dos matas de plátano y un árbol de corozo, el mejor corozo de la región dicen las malas lenguas. Soledad no sabía leer, pero eso no la detuvo para sentarse a mirarlo. Las palabras no hacia faltan leerlas, por que gracias a la genialidad de Tolíma, el masaje se transmitía en la forma como estaban organizadas las oraciones, de por sí, Tolíma no sabía escribir cuando lo escribió, pero no hacía falta que supiera, por que ésta era una época en la que el mensaje estaba por encima del idioma, de la gramática, o de cualquiera de esos formalismos que trajeron muchos años después los colonizadores. En la Troja ya habían más de nueve mil burros, setecientas gallinas, una palmera, un árbol de mangos, una mata de plátano y el famoso árbol de corozo. La estructura era muy parecida a la que habíamos conocido muchos antes, pero un poco más conmutativa. El primer piso que había quedado destruido se mandó a reconstruir en el segundo, así que la entrada de la casa quedaba por arriba, y el estudio cada vez se hacía más estrecho, por que como el pintor no quería columnas, había que sostener todo con pirámides de arcilla, pero como no se conseguía arcilla, terminaban haciendo una mezcla de mierda de burro, barro y corozo.

La Invasión del Burro hablaba de cosas cotidianas, nada que un campesino no supiera, pero te agarraba de una manera que te hacía dependiente.
Después de perder el libro, La Francesa lo buscó por todas partes, estaba tan desesperada que salió corriendo por el camino que pasaba junto a la palmera. Desenterró el cadáver de Tolíma para ver si el libro no se había metido en la tumba. No encontró más que un montón de huesos y dos totumas llenas de tabaco. Así que siguió corriendo. Corrió y corrió hasta llegar a Francia. Durmió dos semanas completas en Reims. Al despertar decidió regresar por barco para cerciorarse de que el libro no estuviera navegando hacia algún lugar apartado. Pero una noche mientras dormía parada a estribor, calló al agua y no despertó hasta que un par de golondrinas le picaron el cuello. No pisó tierra hasta cinco años después. Una noche fue descubierta cuando una aleta se le enredo en una red de pesca. Un barco tripulado por el capitán Bedoya y sus dos hijos. Acababan de descubrir medio continente así que ya no se descrestaban al ver sirenas.
Como la Francesa ya se había a acostumbrado a respirar por las branquias, tuvieron que construirle una pequeña alberca, ya que después de dos días de arrastrarla amarrada al ancla se le habían desprendido gran parte de las escamas.
El presidente la recibió como un héroe al conocer su historia en altamar, la invitaron a almorzar sancocho de pescado, pero a la francesa no le gustó la broma, así que casi muere ahogada tratando de huir del lugar aleteando por el suelo del salón. La primera dama se ofendió tanto que no solo echo a La Francesa del lugar sino que también mando al carajo al presidente. La Francesa nadó de regreso a la finca donde la esperaba el Pintor con una bolsa donde tenía todos los ingredientes para que le volviera a preparar la torta de plátano. Nueve meses después nacieron un pez payaso que pusieron en una pasera y Segundo, un niño que a los 10 años embarazó tres de las cuatro hijas de los Murillo, de donde nació Soledad, la niña que comía tanta tierra que encontró en las raíces del árbol de corozo el libro que tantos años buscó la Francesa.
A la Francesa ya le habían salido piernas otra vez cuando el pintor vendió su primer cuadro. Era una descripción de todo por lo que había tenido que pasar cuando se lo tragó la hamaca. Para La Francesa no era más que un reguero de pintura y dos cáscaras de plátano pegadas con mierda de burro, pero estaba feliz. Con la cantidad de dinero que el coleccionista les había pagado le alcanzaba para pagarle a una bruja que decía que podía resucitar el cuerpo de Tolíma. La ceremonia duró toda la noche, y precisamente cuando la Francesa comenzaba a hacerse a la idea de qué no podría encontrar el libro, los huesos de Tolíma comenzaron a unirse formando algo que parecía más un taburete que un muerto viviente. Así que no hubo forma física de hacerlo hablar. Pero estaba vivo. La Francesa se llevo el taburete para su cocina de su casa y lloró como nunca mientras pelaba algunos plátanos.
Un año después sin buscarlo encontró el libro debajo de la cama de Soledad. Pero casualmente unos días antes por descuido de la niña, mientras vigilaba las gallinas, el burro siete mil quinientos cuarenta y tres se había comido el ultimo cuarto de libro. El capitulo final nunca podría ser leído. Entonces la francesa decidió olvidarse de todo, y colgó una hamaca a escondidas del pintor para adentrarse en un mundo formado por un reguero de pintura y dos cáscaras de plátano pegadas con mierda de burro. Y la hamaca se la tragó.
El pintor enfureció tanto que se cortó la barba, quemó sus cuadros y se montó en la vieja camioneta para huir del lugar, pero como no sabía manejar se fue a una zanja donde permaneció inmóvil por los treinta y dos años que le quedaban de vida. La palmera que ya había crecido lo suficiente para dar cocos grandes los dejaba caer justo al lado de su boca, así que nunca pasó hambre ni sed, por que no hay nada mas refrescante que el agua de coco.

The Horror

2008-12-29T17:36:00.000-08:00

Nunca pensé encontrarme aquí, pero aquí estoy. La noche es fria y el viento es seco.
Mis pies colgando en el aire. Sentado en la azotea del edificio más alto de esta pequeña ciudad que no sobrepasa los 20 pisos. Si viviera en una gran ciudad estaría tocando las nuves.
Si mal no recuerdo hace algunas horas me pegué tres tiros en la cabeza y al parecer estoy muerto. Muerto como Jesus. Muerto como como mi papá. El cómo pude dispararme tres tiros es para mí sin lugar a duda motivo de otro texto, tal vez uno mejor que este, pero nunca lo sabremos por que ese no es el caso ahora.
Qué culos hago aquí sentado?, aguantando frío, hipotéticamente hablando, en vez de estar gozando de las grandes ventajas de mi nueva condición, es todavía un misterio aun para mí, pero hay que tener algo en cuenta: por mas miserable que sea esta ciudad hoy se ve resplandeciente desde este lugar.
Tal vez nunca la había visto de esta manera.
Tal vez la muerte también nos cambia la vida, o tal vez simplemente estoy aquí porque esta tarde cuando ya comenzaba a darme cuenta que mi suicidio había sido un éxito, posiblemente lo mejor que hice en vida, salía de su apartamento la vecina Carmen, una de esas personas que se limpian el culo con sólo un cuadrito de papel, y envían a sus hijos gemelos intercalados a la escuela pagando una sola matricula. Educación dos por uno que llaman algunos. Ese tipo de personas. Ella esta vez traía dos bolsas de basura tan apestosas que hasta yo podía olerlas, y al cruzar camino con Heriberto, otro vecino del edificio que no puede decirte nada sin antes ponerte una mano en el hombro y se acercaron tanto que pareciera que estuvieran caminando entre una multitud. Heriberto le dijo a ella que ya estaba todo arreglado. Carmen soltó las bolsas y lo abrazó como si le estuviera agradeciendo algo, pero él la separó bruscamente mientras le dijo que las cosas habían cambiado, que al menos por un tiempo. Ella dejó resbalar una lágrima que fue a dar en su zapato derecho que luego limpió con la parte de atrás de su pierna izquierda en el pantalón.
Y ahí estaba yo parado, en la mitad de este extraño encuentro, echo todo un fantasma.
Que tus amigos piensen que tu suicidio fue lo mejor que te pudo haber pasado en la vida no te motiva más a pensar porqué diablos estas parado entre estos dos personajes.
Tal vez simplemente no te motiva.
Pareciendo ser que alguien escuchó la lágrima al caer, se abrió una puerta unos metros atrás que hizo que nuestros misteriosos personajes se separen y continuaran su rumbo hacia cualquier lugar. Carmen entró nuevamente a su casa con las bolsas de la basura apestosas y Heriberto salió del edificio y caminó varias cuadras al sur, sin saber que ya contaba con una nueva sombra. De esas que no tienen que preocuparse por ser descubiertas. De esas que no tienen que tomar RedBull para no caer dormidas.
Heriberto caminó a un lugar bastante desgastado y se encontró con un hombre que parecía más del lado de acá que del de allá. Heriberto se limitó a entregarle un dinero. No se dijeron nada. No se hicieron preguntas incomodas, ni siquiera se dieron la mano al despedirse.
Yo seguía en las mismas.
Heriberto salió rápidamente del lugar y se internó en uno de esos bares de mala muerte que apestan tanto o tal vez más que las bolsas de la vecina Carmen.
Y pasaron las horas.
Al caer la noche entré de una forma que no quiero discutir por ahora al apartamento de la vecina Carmen. Ahí estaba el hombre al que Heriberto le había entregado el dinero, sentado entre las bolsas de basura con una pistola en las manos mirando hacia la puerta. Entonces me dio una de esas sensaciones que le dan a uno en el estomago, como cuando ves a un hombre de unos 40 años ebrio con la cremallera abierta cargando un dinosaurio de peluche morado con barriga verde casi de su mismo tamaño, y de las doce oraciones que se me vinieron a la cabeza frente a semejante escena, solo escribiré una de la cual puedo acotar referencia, y es aquella que escupe tan dramáticamente Marlon Brando en la famosa película de Coppola: << The Horror >>.
Ahora que lo recuerdo bien, fue precisamente eso lo que me trajo a este edificio.
Quería escapar nuevamente del mundo.
Quisiera que esta fuera una ciudad mucho más grande, con grandes rascacielos para poder acercarme un poco más al cielo, para que todos pudiéramos hacerlo.
La muerte no es fácil para un fantasma.
Como si alguien me hablara pero sin escuchar ada volteé rápidamente, y pude ver como caminaba hacia mi Don Fernando, el esposo de la vecina Carmen.
Él se me sentó al lado y miramos juntos como los carros se atravesaban entre si.
Me comenzó a contar sobre su vida. Me dijo que estaba descansando, que no culpaba a Carmen, que él no había sido bueno. Me contaba esto con 7 huecos en la cabeza. Ya me sentía yo como San Pedro, en las puertas del cielo, escuchando las historias de los nuevos muertos.

Cemento, La Historia del Niño Pared

2008-12-29T17:19:00.001-08:00

Esta no es una historia como la de los cuatro albañiles que quedaron enterrados en el desprendimiento de una pared de piedras y tierra sin que nadie lo supiera. Los mismos que fueron encontrados semanas después muertos, y que uno de ellos no tenía mano por que esta había quedado a unos pocos centímetros de la boca del más hambreado de sus compañeros.
Esta no es una historia así.
La Biblia lo dice pero seguro los que la escribieron nunca consideraron este caso: “polvo eres y en polvo te has de convertir”, por una frase como esta es precisamente que esta historia comienza en una madrugada que olía a almendra. Sin ruidos ni taladros perforando paredes. En el hospital Nuestra Señora de los Milagros. Más exactamente cuando una pareja de nuevos esposos se disponían a dar a luz a su primogénito. Una de las enfermeras se percató de algo extraño en una de las paredes. Algo que parecía ser una pierna que salía de la pared y se movía como si estuviera viva. El parto había terminado sin problema. La enfermera se concentró en cortar el cordón umbilical, pero el niño ya no estaba en sus manos, había desapareció como por arte de magia. Todos quedaron estupefactos y se miraban las caras como buscando explicación en la mirada del otro.
La madre que no veía nada porque la sabana que colgaba de sus rodillas y que cubría sus piernas le tapaba todo el espectáculo, sonreía esperando ver su nueva criatura.
La enfermera volvió a mira al extraño cuerpo que se movía en la pared. Todos se acercaron lentamente buscando explicarse que pasaba. La madre seguía sonriendo. Aunque ya se comenzaba a preocupar. El silencio ya le estaba enfriando los huesos. Evidentemente era una pierna lo que se movía en la pared. Más arriba había una mano y para que la sorpresa fuera inmensamente grande, eran las extremidades de un recién nacido. Al observar del otro lado de la pared se descubrió la cabeza, la otra pierna y la otra mano. El niño parecía sonreír por que estaba vivo.
Las explicaciones fueron diversas: Dios así lo quiso, o el niño era la encarnación de Satanás. Todos hablaron del caso. Hasta salió en un periódico bastante reconocido en la página 16 porque la página principal la ocupaba un hombre con tres penes.
De las explicaciones que se dijeron la que más me gustó fue una que hablaba técnicamente del viaje en el tiempo. Si un cuerpo puede viajar en el tiempo pocos segundos atrás, su desplazamiento es meramente temporal, pues, sí esa era la única intención de éste, pero qué pasa con el universo que se está moviendo? qué pasa con la tierra que gira a unos no sé cuántos miles de kilómetros por segundo? qué pasa si un niño por cualquier motivo satánico o divino se transporta unas milésimas de segundo atrás en el tiempo?, no es posible que conserve su espacio?, su espacio universal con respecto a no se que, y al llegar a su destino “temporal” se encuentra con que ahora tiene que compartir este “espacio” con una pared?. No solo yo sino la familia del Niño Pared también se fue por esta extraña pero tal vez correcta explicación que formuló un borracho que aseguraba haber leído mucho al respecto.
La situación era muy complicada, porque no es que hubiera un pedazo de niño y luego un pedazo de pared, no es como los siameses que se pueden separar con bisturí. Aquí entre las moléculas de niño, había moléculas de pared, de cemento, de cal y quién sabe con que más hallan echo la mezcla los ingenuos albañiles que habían muerto de hambre bajo toneladas de piedra y arena.
El Niño Pared creció, y con él creció la pared.
Para los que nunca han visto nada igual, este niño era como una caja de cartón con extremidades. Un paralelepipedo con ojos.
No es tan grave tener mitad de tu cuerpo mezclado con otro sólido de muy poca flexibilidad, es como tener un yeso eterno. No es tan grave si no te has enamorado de los caballos y las carreras y algún día quieres llegar a ser jockey. No es tan grave si cuando tienes 10 años mientras sostienes la mano de tu papá después de que se ha gastado el dinero del arriendo en apuestas de caballos, pensando que el cemento trae buena suerte, y le dices que quieres ser jockey y él se ríe antes de mirarte a los ojos y darse cuenta que lo dices en serio. No es tan grave.
A veces los adultos creen entender, pero en realidad no les da la cabeza para hacerlo.
Siendo honestos, el Niño Pared no sabía que para ser Jockey tenía que comenzar “caminando calientes”, que significa montando caballos que acaban de correr o que estén ejercitados. Ni que tiene que volverse “Preparador”. En realidad los detalles no importan en los sueños de los niños, y son los que más mortifican a los adultos.
Desde ese día el Niño Pared comenzó a quedarse horas y horas mirando el techo azul de su cuarto mientras pensaba como podría deshacerse de su yeso eterno. Casi frustrado por lo que aparentaba ser su destino, su respuesta apareció después de ver un programa de televisión que explicaba la historia del cemento y cómo prepararlo. Creyó entender por qué sus padres nunca lo habían dejado tocar el agua. Esa palabra tan desconocida parecía ser la solución.
Desafortunadamente el programa de televisión no mostró ese mensaje que nos protege de sus discursos. No repita esto en casa, las escenas son realizadas por expertos en el dominio de estas herramientas, y dos horas más tarde el Niño Pared se estaba sumergiendo en el agua de la bañera de sus padres mientras estos observaban en la televisión de la sala cómo personas supuestamente reales discutían por quien iban a expulsar del programa en el próximo capitulo de media hora.
Una vez sumergido, mientras miraba el techo verde del baño de sus padres, el Niño Pared se comenzó a sentir feliz.
Porqué mis padres me habían prohibido esto?
Por que no querían que fuera libre?.
Él se imaginó montando su caballo, “Cemento” le pondría para que igual como había sido su vida nunca los pudieran separar. Vio cómo derrotaba a todos los otros Jockeys del mundo. Hasta se vio en la portada de aquel viejo periódico que lo había puesto en la página 16. Pero todo no es tan hermoso cuando se te disuelve parte del cemento en el estomago, y luego llega a tu sangres y te empiezas a quedar dormido, tan dormido que nunca más vuelves a despertar.
En la televisión decidieron quién iba a ser el próximo eliminado, así que el padre subió a su habitación y notó cómo el agua ya había inundado gran parte del cuarto y encontró en la bañera un agua gris oscura y muy adentro como si lo estuvieran escondiendo al Niño Pared, muerto, pero con una tierna sonrisa en su rostro. Tal vez ya estaba montando su caballo. Tal vez ya no le pesaba tanto el cuerpo. Tal vez soñó hasta el momento en que murió. Al parecer esta vez no pudo viajar en el tiempo unos segundos atrás, por que definitivamente esas cosas sólo pasan una vez en la vida.

El Pobre Lovelock Tenía Razón

2008-11-25T22:14:00.001-08:00

Un hombre gritó "Gaia" desde la ventana de un hospital, llevaba tantos años ahí sentado que ni él se acordaba porqué lo llamaban enfermo. El grito chocó contra la ciudad y se perdió en el aire. Un anciano que cruzaba la calle lo escuchó desvanecer, y ahí parado, mientras buscaba ciegamente su procedencia, abrazando un maletín de cuero desteñido y a muy pocos instantes de ser arroyado por una mujer que alternaba el control de su BMW con el de su celular, calló y se volvió suelo. Así no más: suelo. Luego sucedió lo mismo con la carnavalesca mujer de los cocos, y como si estuvieran sincronizados cayeron al tiempo el niño que lloraba por nada y el hombre de la ventana del hospital que explotó en el asfalto como miles de esporas. La diferencia entre duelo y suicidio despareció cuando un ladrón disparó a un policía que desenfundaba torpemente su arma. Cayeron en uno solo. Un vegetariano que mordía una insípida zanahoria masticaba sin darse cuenta sus pies y lo disfrutó antes de desintegrarse. Era la convergencia de las especies. La creación galvanica avanzando a una escala inimaginable por todo el planeta. Por una millonésima de segundo se vieron al hombre iguana y la mujer foca sobre la tierra, parecían danzar con una música ininteligible. Luego ya no existían y la sangre se había vuelto clorofila.
Lejos de la casualidad y siguiendo fielmente la serie de Fibonacci, todos en la tierra se volvieron extremidades de un solo organismo. Un organismo más bello que la suma de todas sus partes. El pobre Lovelock tenía razón, pero al amanecer, ya no existía nadie para decirlo.

Deshidratación

2008-11-25T22:13:00.003-08:00

Que su perro haya muerto por deshidratación no es motivo para que Salomón ahogue al gato. Tampoco es motivo para que no haya salido de su cuarto en tres semanas, ni para pensar en vivir sumergido en la piscina de los Zuluaga. Que el perro haya muerto de esa forma no debe ser motivo para nada. Ni para salvar al mundo. Pero Salomón insistió en que nadie debía morir deshidratado, insistió en salvar al mundo. Por su terquedad es que se paró 5 horas diarias en la puerta de su casa con una manguera, rociando a todos y cada uno de los seres vivos que cruzan por ahí. Ya nadie quería caminar frente a su casa. La historia se regó por toda la ciudad, ni los carros ni los buses pasaban por la calle 46 con 32, ni los niños ni los vecinos, ni los del correo, ni sus padres llegaban a la casa por la entrada; preferían brincar a diario la cerca por la parte de atrás como ladrones. El costo del agua los estaba arruinando y el frente de la casa parecía más una laguna que un jardín. Sus padres no aguantaban más la situación, pero todo ese rencor y resentimiento duró hasta el día en que la mamá de Salomón calló muerta mientras cocinaba una torta de banano. Calló deshidratada. Luego murió el del correo y luego cada uno de los vecinos. A los días la piscina de los Zuluaga no daba abasto. A decir verdad, ninguna piscina daba abasto. El agua costaba más que la gasolina y la lluvia se volvió un mito.

Para que su gato no muriera, Salomón lo amarró de su cintura y se sumergió en la piscina de los Zuluaga, pero el gato entre arañidos y convulsiones murió ahogado. Salomón no lo supo hasta algunas horas después cuando decidió encerrarse en su cuarto a llorar por el mundo. A las tres semanas vio como todos los que conocía se habían vuelto uvas pasas, parecían mangos que llevan años en la nevera, sus pieles parecían más un símbolo que una protección. Todos flotaban en esas pequeñas concentraciones de agua y cloro. Entonces, llovió. El planeta se inundó como nunca. El agua invadió todos los rincones del mundo. El agua se metió entre el florero de Llorente y la espada de Bolívar, se metió entre el cadáver de Walt Disney y el de Lenin. Luego todos los cuerpos se comenzaron a disolver en el agua y ésta se tornó roja como sopa de tomate. Fue entonces cuando Salomón navegó el planeta sólo, lo navegó en un bote que construyó con dos escritorios y un ventilador. Navegó por lo que fue Mocarí y Momil. Y ahí, mientras buscaba algún sobreviviente, con su gato colgando del cinturón, a solo 10 centímetros del cielo, se preguntó si en verdad estaba equivocado, si la muerte de su perro no era motivo para intentar salvar al mundo.

Un Camino al Infierno

2008-11-25T22:13:00.001-08:00

Nadie, ni Carmenza que lo encontraba a diario fisgoneando a la vecina, se imaginó que Nicolás terminaría en el infierno.

A los 8 años, husmeando entre los muebles viejos del abuelo, Nicolás encontró una puerta en el suelo que abría a un túnel y bajaba tan profundo que no se vislumbraba fondo alguno. Nicolás sin pensarlo dos veces, valiente como pocos, se lanzó al interior del túnel y simplemente calló. Calló horas, días, semanas y años. Calló tanto que comenzó a sentir cómo le crecía la barba y siguió cayendo. Sus padres al descubrir qué había sucedido enviaron cellar la puerta al túnel y nunca más hablaron del tema. Lo olvidaron todo de la misma forma que Nicolás olvidó el hambre y el sueño mientras caía. Las familias respetables tienen que hacer sacrificios por el ejemplo de las nuevas generaciones, dijo su madre mientras tomaba una copa de vino, nosotros somos de la tierra. Nicolás odió a sus padres por dejar el túnel a su alcance, a su abuelo por sus cosas viejas, al mundo por no advertirle. Su ira le terminó de quemar la ropa que ya se le había destrozado con su cuerpo, y sin darse cuenta, un día mientras odiaba al mundo, igual que como comenzó a caer; calló, echo todo un demonio.